Peaux mortes

Il plaide coupable. Coupable d'exister sans mode d'emploi, d'aimer à contre-courant, de marcher en funambule sur les nerfs à vif du monde. Sous la plume acérée de Tristan Seneca "Peaux mortes" n'est pas un roman, pas un manifeste, pas un testament : c'est un cri. Celui d'un homme en cavale dans sa propre peau, qui erre entre les éclats de sa mémoire et la brûlure du présent. Un texte incandescent où l'intime côtoie l'universel, où la rage et la tendresse se mêlent dans une danse effrénée. Entre confessions électriques et poésie brute, Tristan convoque les solitudes, les amours fantômes et les blessures à jamais ouvertes. Un livre comme un uppercut, une déposition sans concessions devant le tribunal du réel. À lire comme on boit un dernier verre avant l'aube : d'un trait, le coeur battant.