VOIX

VOIX ne raconte rien. Il ne décrit pas un monde, ne met en scène aucun personnage, ne déroule aucune histoire. Il s'adresse à celui qui lit et ne s'en détourne jamais.
VOIX se tient dans l'espace où la lecture se forme, dans ce lieu presque imperceptible où un mot agit avant d'être compris, où une phrase déplace l'attention, où une anticipation s'installe avant même d'avoir été formulée.
À mesure que les pages avancent, la frontière entre lire et être lu se déplace. La voix observe, interroge, anticipe. Elle affirme. Puis elle doute de ce qu'elle vient d'affirmer.
Ce livre n'existe pas tout à fait sans vous.
L'expérience commence à la première page. Elle ne s'arrête peut-être pas à la dernière.